Mémoire Manuela PARRA On ne reconstruit pas une mémoire. Au pire, on ébarbe les aspérités dérangeantes, on tente d’arrondir les angles, les pointes lancinantes, les ondes de choc quand en vagues éprouvantes elles submergent les corps. Une mémoire, pour être belle, exige le bonheur. Plénitude héritée, connaissance partagée, rires « sur cape » ou sourires amusés. Une mémoire violable réclame ses atours. Ciel bleu, soleil jaune, robe bleue, cheveux au vent blonds, masses laborieuses, bras levés, livres brûlés. Une mémoire meurtrie reste aux aguets. Acouphènes insidieux, nourris du souvenir brumeux des mots autrefois proférés, des coups assénés, du relent de la peine face à l’injustice, des « pourquoi » insolubles, des « parce que » absents, des « justes prix » mal calculés, des mausolées troqués, des corps oubliés pour mieux les effacer terrés dans des fosses communes. Une mémoire non dite ou parfois murmurée attend patiemment le sursaut du Temps qui nous fera exister
